Alzava gli occhi al cielo e subito entrava in dialogo con il Padre, un dialogo dentro il quale tutte le cose vengono viste da un'altra prospettiva. Perfino la morte. Fu proprio dentro quei momenti di preghiera che maturò la consapevolezza di come spendere il suo tempo, di come passare quell'ora della passione. Che Dio sia amore, che la vita eterna sia conoscerLo veramente per ciò che egli è, è qualcosa che non possiamo scoprire da soli.

Andavano verso Gerusalemme. Salivano al monte di Dio. Un invito riecheggiava su note festose di salmi scritti appositamente per quella salita. È dell'uomo questo desiderio di salire, di ascendere, di elevarsi in alto. Ma con quale spirito ci si eleva? Eppure è delle creature sentire perfino un'irresistibile attrazione per la terra. Abbiamo bisogno di qualcuno che ci indichi la via per ascendere ogni volta che sentiamo quant'è gravoso vivere.  Venne in pellegrinaggio verso l'umano, fino a discendere negli inferi. Conobbe la sete, la fame, il freddo... Pareva davvero che abbassandosi, volesse fare grande l'uomo. Ma per un altra via, con un altro Spirito. Elevare l'uomo, non lasciarlo sprofondare nella polvere, invitarlo a crescere, a rinascere dall'alto. Una nuova gestazione, quella della comunità dei suoi discepoli, che di lì a poco, nella Pentecoste avrebbe avuto il suo natale.

Non si tratta di ritrovare tratti somatici o riconoscere lineamenti. Sono le opere compiute che permettono di riconoscere autore e provenienza. C'è sempre come un velo sottile. Che cela, vela, nasconde. Ora ci pare possibile contemplare fino a che punto può dispiegarsi l'amore. Quel velo non nasconde. Anzi rivela ancor di più la contorta complessità del cuore dell'uomo. Gesù, spiegandoci il Padre voleva aiutarci a dispiegare questa vita che a tratti somiglia ad un lenzuolo caduto a terra, sopra una serie di orrori. Ma dispiegare è anche il verbo di chi apre le vele.

Alla fine, parlare di gioia sembra qualcosa di sensato: in fondo il cammino dell'uomo non è che una grande ricerca di felicità, di soddisfazione, di pienezza o di compimento. Poi ci sono assenze che fanno maturare grandi riflessioni, accendono nostalgie che mettono in ricerca.  Antiche meridiane riportano per l'uomo viandante questo messaggio: transit umbra, Lux permanet. L'ombra passa, la Luce rimane.

Un padre - si sa - quand'è pieno di premura per suo figlio, non farà che invitarlo a stare molto attento quando uscirà di casa. Sono quelle prediche e quelle ramanzine tanto difficili da sopportare finché non s'è usciti dalla porta di casa. Eppure era tutta lì la fiducia del padre. Fatte le dovute raccomandazioni, il Padre accompagnò sulla soglia di casa il Figlio e, aprendo la porta, la Luce entrò nel mondo.  Dove la Luce non passa, appare un ombra lunga e scura, prova di un corpo opaco, che non s'è lasciato attraversare per nulla dalla Luce stessa.

Passatemi oggi qualche riflessione un po' a margine, seguendo piuttosto i profumi e il tepore della primavera, insieme al sentire di gente semplice. Non c'è paese da queste parti che non si sia costruito un santuario mariano. Di quanto è accaduto qui, preferirei quasi non raccontare. Non si tratta di scetticismo. Il fatto storico, al limite della leggenda, dice di noi, del piccolo mondo degli umani. Cose che farebbero arrossire, come la vergogna sul volto di fratelli che litigano. Ma vale la pena raccontare. Spero solo che il racconto della Madonna delle Quaglie fatto da una persona che non è nata in questo paese, non urti la sensibilità di chi invece è nato qui o di chi si aspetta questo genere di racconti mariani descritti in altro modo. Intendo solo attualizzare un antico messaggio perché il suo contenuto credo sia eternamente valido per ogni figlio di questa terra.