L’immagine di oggi è l’opera di un sand-artist (artista con la sabbia). La luce è posta al di sotto del piano di lavoro e l’artista con manciate di sabbia compone la sua opera, scrive il suo messaggio. Sono opere effimere, non hanno la solidità della scultura né i colori della pittura. È come il negativo della realtà. È per effetto di luce che i nostri occhi vedono ciò che appare.

Che la Luce venga dall’alto è scontato, sottinteso. Eppure nel Vangelo di oggi si ricorda che la Luce non viene nel mondo per essere nascosta sotto il letto o sotto un moggio (un secchio la cui capienza diventava unità di misura). Veniva nel mondo la Luce vera, quella che illumina ogni uomo (Gv 1,9) scrive Giovanni nel suo prologo. Il pensiero va ancora per un istante all’annuncio natalizio: la Luce è venuta nel mondo e il mondo ne può ancora essere illuminato. Eppure – ed è qui il riferimento alla domanda apparentemente retorica di Gesù – la sua Luce non irrompe prepotentemente dall’alto ma vive anzitutto il nascondimento, il rifiuto… fino alla Croce. 

Noi fin d’ora siamo figli di Dio, ma ciò che saremo non è stato ancora rivelato (1 Gv 3,2) scriverà Giovanni nelle sue lettere e così l’uomo appare a volte come un fotofobico, un’essere che teme la Luce piuttosto che apprezzarla e lasciarsene illuminare. Per questo la Luce di Dio viene dal basso, dalle profondità della nostra natura nella quale Egli stesso ha voluto calarsi. È da lì, dal recondito umano che si sprigiona la Luce e quand’ella avrà completato la sua opera allora tutto sarà manifesto, evidente, chiaro. 

In un pugno di sabbia è contenuta la misura della misericordia. Il suo messaggio si legge in controluce. In quella frase del giovane Ch. V. Hansen, morto fucilato nei campi di sterminio all’età di 23 anni, c’è tutta la misura della Misericordia e del Misericordioso. «Prendete un orfano tedesco al mio posto»… nessuna vendetta, ma solo l’invito ad accogliere, ad adottare un orfano tedesco perché la guerra semina morte su tutti i fronti. Così dal basso di quella vicenda, dal buio di quei lager (campi) di concentramento e di sterminio, la Luce già spendeva sopra il moggio. Solo ora noi la vediamo. 

Elie Wiesel alla domanda dell’uomo moderno «Dov’era Dio ad Auschwitz?» non esitò a rispondere ciò che agli occhi bramanti Luce appare già perfino nella notte: «Ma come dov’era Dio? Dio era là, moriva sterminato con il suo popolo». Ci siamo fatti esperti, ci siamo abilitati a caricare sulle spalle di Dio il fardello di molte umane responsabilità ed Egli non si è sottratto di certo, come un povero Cristo che porta la Croce al Calvario o come tutte quelle persone che ancora pagano il prezzo dell’esclusione. E a nulla vale tentare di nascondere, di cancellare, di disperdere tracce. A nulla vale fingere di non vedere. Quelle vite arderanno sempre come fiaccola, piccole scintille di una Luce più grande alla quale l’uomo chiude gli occhi e l’orecchio. 

Dal Vangelo secondo Marco (4,21-25)

In quel tempo, Gesù diceva alla folla: «Viene forse la lampada per essere messa sotto il moggio o sotto il letto? O non invece per essere messa sul candelabro? Non vi è infatti nulla di segreto che non debba essere manifestato e nulla di nascosto che non debba essere messo in luce. Se uno ha orecchi per ascoltare, ascolti!».
Diceva loro: «Fate attenzione a quello che ascoltate. Con la misura con la quale misurate sarà misurato a voi; anzi, vi sarà dato di più. Perché a chi ha, sarà dato; ma a chi non ha, sarà tolto anche quello che ha».

Dio di Israele,
fai di tutto perché io non creda in Te
ma se con queste prove
pensi di riuscire ad allontanarmi dalla giusta via,
ti avverto, Dio mio e Dio dei miei padri,
che non ti servirà a nulla. 
Mi puoi offendere, 
mi puoi colpire,
mi puoi togliere da ciò
che di più prezioso e caro
posseggo al mondo;
mi puoi torturare a morte;
io crederò sempre in Te,
sempre ti amerò!
Sempre!
Sfidando la Tua stessa volontà.
Tra un’ora al massimo sarò con la mia famiglia
e con i milioni di altri uccisi del mio popolo
in quel mondo migliore in cui 
non vi sono più dubbi
e Dio è l’unico pietoso sovrano.
Muoio tranquillo ma non appagato;
colpito ma non asservito;
amareggiato ma non deluso;
credente ma non supplice;
colmo d’amore per Dio
ma senza rispondigli ciecamente:
Amen.

(Svi Kolitz, Yossel Rakovel si rivolge a Dio, Adelphi)

Yad Vashem, museo della Memoria a Gerusalemme. La sala del ricordo dei bambini. È forse il ricordo più sensoriale di tutto il Museo che si imprime più di tutto nel cuore. Una sola Luce, la fiamma di una candela si riflette in migliaia di specchi mentre una voce fuori campo chiama per nome tutti quei figli… come le stelle che nemmeno Abramo riuscì a contare. Il visitatore cammina nel buio senza riuscire a distinguere quale possa essere la fiammella originaria. Si procede lentamente, avvolti nelle tenebre ma in compagnia di tutti questi innocenti.